REMINISCENCES

Délicieuse lumière orange au dessus de mon berceau.
C'est le plafond de la cuisine.
Luisance d'un pied de table.

Ne fermez pas la porte, Blount s’en chargera.
Très discret Monsieur Blount que l’on ne voit jamais.
La rue Julien longe le parc feuillu du lycée, attristé par les vacances.
Adossée au portail, la loge du concierge qui vend des rouleaux de réglisse, des tubes de coco, des chewing-gums ballons...
J'ai dit à ma maîtresse d'école que nous allions partir pour le Sénégal.
C'est un mensonge.
Elle va sûrement en parler à mes parents. J'ai la trouille.
Les crèmeries étaient couleur crème en ce temps là.

A la vitrine des jouets neufs, des soldats d'aluminium.
Empâtés, rutilants, trop légers, guère utilisables.
C'est comme ces forteresses en carton bouilli qui glissent sur le parquet au moindre contact. Ou ces gros tanks mécaniques cracheurs d'étincelles qui ne savent pas tourner.
Pour de vraies batailles, il faut des soldats de plomb, petits, pesants, que l'on déplace à la main, avec leur artillerie, leurs blindés, leurs avions ; tout à l'échelle.

Nous sommes à Nice maintenant.
Dans une villa entourée d'un grand jardin d'où l'on voit toute la Baie des Anges.
Les soirs de carnaval on regarde les feux d'artifice qui s'élèvent au loin, reflétés par la mer. Ca nous paraît tout naturel.
On ne connaît pas son bonheur.

Nous sommes voisins du Studio de la Victorine.
Je rêve d'y voir une jolie rivière aux eaux très claires, avec beaucoup de poissons.
Entre les tournages, je vais faire l'herbe aux lapins parmi les décors abandonnés.
Le concierge s'appelle Ange. Il est alcoolique et très coléreux. Mais il ne quitte jamais sa loge et ne me voit pas franchir le mur mitoyen. Toute la journée, sa radio diffuse les chansons à la mode. Tino Rossi envahit les ondes et le cœur des midinettes.

Oh Catarinetta bella, tchi tchi,
Je sens que l'amour t'appelle, tchi tchi.
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Mais lorsque tu sera vieille,tchi tchi
Tu diras baissant l'oreille, tchi tchi :
Ah si j'avais su dans ce temps lààà.

Ce "baissant l'oreille" m'intrigue.

On entend aussi des chansons rigolotes

Est ce que je te demande
Si ta grand-mère fait du vélo,
Si ta p'tite sœur est grande,
Si ton p'tit frère a un stylo,
Si ta cousine Fernande
Pour coudre aux rideaux les anneaux
Bien qu'on le lui défende
Prends les aiguilles du phono.

Comment peut- on coudre avec des aiguilles de phono ?

Le matin, je prends le tramway pour aller au lycée, mais j'en reviens souvent à pied.
Presque chaque semaine, je bats mon record.
Mes repères sont les horloges publiques.
Cinquante deux minutes pour six kilomètres. Pas mal.
L'hiver, j'arrive à la nuit tombée.
La fin du parcours est un chemin désert.
J'ai hâte de voir les lumières de la maison.

Nous allons quelquefois à Menton, chez ma tante.
Avec ma cousine, nous jouons aux gangsters dans la voiture de mes parents.
C'est follement amoureux.

Nous passons nos vacances à l'hôtel, dans l'arrière-pays.
Hier, deux nouveaux clients sont arrivés : un couple qui "fait les Alpes" en tandem. L'homme est vieux, maigre, pâle, exténué. Mon père l'appelle "jambe de coq". La femme, beaucoup plus jeune, a des allures provocantes.
Elle s'invite à notre table, laissant seule son ombre de mari.
Elle ne parle qu'à mon père en le fixant d'un regard qui voudrait lui dire un secret.
En montant me coucher, je la croise dans un couloir.
Elle me demande d'aller chercher un mouchoir entre ses seins.
Je le fais mais ça me gène.
Mon père dit qu'elle va faire mourir son mari de fatigue dans l'ascension d'un col pour en hériter et faire la bringue.
Ma mère n'aime pas qu'on parle de cette femme.

A midi, quand on revient de promenade, le menu est affiché devant la porte du restaurant. On y court. On l'annonce aux parents : melon, gigot, crème glacée. Ca va.

A pied, on bat des records d'altitude : Estaing 1795 mètres ; le Col de la Cayolle 2327 mètres ; celui de la Petite Cayolle au moins 3000 mètres (on en rajoute un peu) ; puis descente sur le Lac d'Allos. A douze ans, c'est quand même pas mal.
Le soir, au dîner (soupe au pistou, tomates farcies, salade de fruits), on parle de nos exploits, du bon air, si léger, du névé -petit- qu'on a du traverser, en plein mois d'août !
On rit des autres tables.
"Jambe de coq" a quand même obtenu de sa femme de prolonger leur séjour à l'hôtel. Parmi les pensionnaires, les réflexions vont bon train : "elle pourrait être sa fille ; elle doit aimer la compagnie des jeunes gens..."
A deux tables de nous, un couple en voyage de noces. Lui, genre employé du gaz, avachi, les yeux mi-clos, au bord du sommeil. Elle, intellectuelle, énergique, curieuse, déçue déjà. Elle voudrait aller voir le spectacle "Son et Lumière" à Entrevaux. Lui ne songe qu'à remonter dans leur chambre. Elle l'apostrophe, un peu méprisante : alors, tu ne pense qu'à dormir. Dormir et ses dérivés ajoute-t-elle. Que veut-elle dire ?
On n'en perd pas une miette.

Le soir, je me promène dans les rues du village avec la fille de nos voisins de table.
Je lui demande si elle a des amoureux.
Réponse : "toi par exemple".

Au printemps dernier, je suis retourné au village de nos vacances.
Au dessus, on a construit une petite station de sports d'hiver.
A cette époque, elle est déserte.
Des dizaines de chalets vides, des hôtels fermés, des magasins clos. Personne dans les rues. Une ville morte à faire fuir.

Nous sommes invités à passer le week-end chez une comédienne qui a tourné dans l’un des films de mon père.
Elle habite au bord de la mer, dans une villa ayant appartenu au comique Dranem dont le masque, moulé sur les pilastres du portail, ressemble au génie triste et grimaçant qui apparaît dans le miroir magique de la marâtre de Blanche-Neige.
La maison est habitée par un petit groupe de femmes homosexuelles auquel s’est joint un bellâtre extrêmement discret dont la fonction reste imprécise et que mes parents qualifient de parasite.
L’ambiance est psychodramatique. Des éclats de voix traversent les murs. Le déjeuner est lourd de mystérieux reproches. L’une des convives quitte brusquement la table, mue par une fureur muette dont le motif m’échappe.
Dans l’après-midi, notre hôte surprend son amie, une jeune actrice un peu bébête, qui sort discrètement de la chambre du pique-assiette. Sommée de confesser son dévoiement, l’accusée invoque un motif professionnel : elle a voulu répéter une scène de son prochain spectacle avec un homme pour lui donner la réplique. Face aux ricanements menaçants de ses compagnes, elle finit par avouer en sanglotant qu’elle a bien couché avec le bellâtre, lequel assiste à l’interrogatoire dans un demi-sommeil bienveillant.


La banquière de ce groupe d’artistes paniers percés est une petite boulotte couverte de taches de rousseur qui possède un yacht ancré dans le port d’Antibes. Elle est vêtue d’un tricot marin et coiffée d’une casquette de loup de mer qui lui donnent l’air d’une figurante de music-hall.
On la soupçonne de « fricoter » avec un marin pêcheur athlétique qui nous prête son bateau pour aller taquiner la girelle. Pendant l’expédition, je suis pris du mal de mer. On me ramène à terre et je rentre seul à la villa. Je raconte que j’étais le seul à prendre du poisson et que l’on m’a débarqué par jalousie. C’est l’un de ces mensonges imbéciles, impossibles à croire, que j’invente parfois sans nécessité et que leur caractère maladif fait accueillir avec plus d’inquiétude que de réprobation.
En rentrant chez nous, mon père, ravi de ce week-end pittoresque, chante dans la voiture ce refrain de son invention:

Les femmes en pantalon
Mon Dieu quel escandale,
Les femmes en pantalon
Mais c’est la fin de tout

Nous sommes à La Croix-Valmer, dans un hôtel situé au sommet d’une colline d’où l’on voit, à travers les pins, des morceaux de mer bleu-foncé. Tout en bas, sur une plage en modèle réduit, on distingue des corps minuscules allongés sur le sable.
Nous sommes invités par un homme d’affaires pas avare du tout. C’est un spéculateur qui, selon mon père se ruine, fait fortune, se reruine, refait fortune…plusieurs fois par an. Il est vêtu d’une chemisette, d’un short et d’un bob bariolés dont les couleurs vives soulignent sa cinquantaine bedonnante. On dirait un gros vieux bébé.
Je le trouve sympathique mais trop remuant. L’après-midi, il nous entraîne dans des ballades en voiture, rasoires. Il possède trois cabriolets, lourds, noirs, à deux places seulement, ce qui relègue les enfants dans des spiders très inconfortables. On fait étape dans des bars sur pilotis mais on
en repart trop vite pour avoir le temps de jouer sur la plage. C’est rageant, surtout que c’est pour aller dans un autre bistrot.
Je me demande à quoi riment ces agitations d’adultes.

La guerre nous a conduits près de Sisteron, dans une maison située au bord de la Durance.
Après l'orage, la rivière s'élargit jusqu'au pied des escarpements qui l'encadrent. Elle envahit la succession des mares laissées sur ses bords par les crues précédentes.
C'est là que notre seul voisin, un jeune paysan qui élève des moutons et des chèvres, fait des pêches miraculeuses.
Dans l'eau devenue couleur café au lait, il pose un grand carrelet aux mailles fines (interdites). Toutes les trois à quatre minutes, il relève l'engin à l'aide d'une longue perche. L'eau s'agite au fond du filet puis apparaissent les poissons ruisselants, grosses virgules charnues qui se contorsionnent.
Je regarde avec envie cette cueillette magique.
Je voudrais tant avoir un carrelet à ma taille.
Ce serait le bonheur.

RETOUR AU BERCAIL

Mes parents ont vendu notre maison de campagne.

A tout hasard, mon père a gardé l'un des trousseaux de clés.

Nos acheteurs doivent prendre leurs vacances au mois d'août.

C'est décidé, nous profiterons de leur absence pour retourner dans notre ancienne maison. Ils n'en sauront rien, dit mon père.

Je ne suis pas tranquille.

Nous arrivons le deux août, par précaution.

Ils sont bien partis.

On leur avait laissé nos meubles mais ils les ont changé de place.

Maman rétablit le bon ordre.

Les commerçants sont contents de nous revoir. Ils nous félicitent: "vous avez de la chance qu'ils vous aient prêté la maison, ils ne sont pas commodes vos successeurs".

Je me sens rougir jusqu'aux oreilles.

Mon père est aux anges. Il a retrouvé ses outils, sa canne à pêche...

Les nouveaux propriétaires ont transformé notre terrain de jeux en jardin potager. Mon père a vite fait de le rendre à sa vocation première. Il arrache avec entrain les choux, les salades, les carottes, les rames de haricots qui masquent la vue sur la rivière... Il n'épargne que les fleurs que nous avions plantées: les grands althéas foisonnants de clochettes mauves, les bouquets de marguerites champêtres, les roses aux fines couleurs... C'est un poète mon cher papa.

La fin du séjour approche.

J'ai presque oublié notre usurpation.

Bientôt c'est mon anniversaire, le trente août.

On va fêter royalement tes dix ans mon petit prince proclame mon père en m'embrassant tendrement. J'ai invité les Noirot, les Delmas et les Bonnardin. Avec leurs enfants bien sûr. Ca te fera huit copains. Toutes les chambres seront occupées, comme autrefois. On organisera un barbecue géant. Et le soir, un grand feu d'artifice. Tu es content j'espère.

Ce n'est pas trop tard demande timidement ma mère. Ils vont rentrer le trente-et-un. Il faudra partir tôt. Nous n'aurons pas le temps de tout ranger.

Mais non s'écrie mon père, radieux, la fin du mois tombe un vendredi. Tu penses bien qu'avec ce beau temps, ils vont rester là-bas tout le week-end. Ils ne rentreront pas avant dimanche soir, tard dans la nuit. Et nous serons loin !

Le jour de fête est arrivé.

La cour est encombrée de voitures.

Nos invités sont en pleine forme. Ils installent dans le jardin une grande table joliment décorée. Ils parlent fort, comme si de rien n'était.

Mon père, toujours galant, cueille des fleurs pour les offrir aux dames. Les massifs en sont dépouillés.

En jouant, mes copains ont cassé quelques jeunes arbres fruitiers. Papa les excuse: "il faut bien que les enfants s'amusent."

On installe le barbecue. On fait rôtir à la broche un cochon de lait trouvé dans le congélateur. Mon père remonte de la cave de très vieilles bouteilles qu'il présente avec emphase: "nobles messieurs et gentes dames goûtez moi ce Château Petrus 1926, un millésime d'exception, vous m'en direz des nouvelles." Vous nous avez toujours servi des vins extraordinaires, Gérard, minaude l'une des invitées.

C'est fou ce que mon père peut être populaire.

Pris d'un sombre pressentiment, je le tire par la manche pendant qu'il lève son verre. "Il faut nous en aller papa. Ils vont arriver, nous chasser, nous tirer dessus peut-être."

"N'aies pas peur mon chéri. En ce moment, ils se dorent au soleil sur la plage, les doigts de pied en éventail. Profite, comme eux, de cette belle journée."

Une voiture s'arrête devant la grille. Je reconnais celle des propriétaires. Un couple en descend, flanqué de deux adolescents très laids. En nous voyant, le groupe s'immobilise, statufié.

Les chants et les rires de la joyeuse assemblée s'éteignent peu à peu.

Je dégouline de sueurs froides.

Inconsciente du danger, Madame Delmas apostrophe les intrus: "qu'est-ce que vous faites là, vous voulez notre photo?"

Les justiciers s'avancent vers nous. Ils embrassent d'un regard morne le jardin dévasté, la table débordante de victuailles, les bouteilles vides alignées sur l'herbe.

Mon père les accueille à bras ouverts: "entrez donc, faites comme chez vous". Le cœur y est mais l'invitation, sans doute maladroite, ne les déride pas du tout.

Mon père ne se décourage pas, il ne se décourage jamais: "asseyez-vous et fêtez avec nous l'anniversaire de mon fils ; il reste encore de ce délicieux porcelet et quelques bonnes bouteilles."

J'essaie d'amadouer les deux garçons : "mes parents aimaient tant leur vieille maison, il faut les comprendre; la nostalgie, ils n'ont pas pu résister." Ces boutonneux ricanent méchamment : "dégage petit imbécile".

L'homme, le visage fermé, regarde sa montre : "vous avez un quart d'heure pour prendre vos cliques et vos claques et vider les lieux."

On les a déjà pas mal vidés plaisante, bêtement, le fils Delmas.

Notre agresseur est blême de rage: "vous allez nous payer ça et la note sera salée, vous pouvez me faire confiance."

Je respire un peu. Nous ne serons pas condamnés à mort.

Mon père est indigné par tant de hargne, lui le plus chaleureux des hommes: "il vaut mieux partir, ces gens là n'ont aucun savoir-vivre."

Tout le monde s'affaire, dans la panique et la consternation.

Mais alors, nous ne sommes pas chez vous, bredouille le docteur Noirot.

Ce n'est rien, un malentendu, on est tombé sur des mauvais coucheurs, lance mon père, évasif.

Hors d'ici et par la petite porte, hurle l'énergumène.

Mais nos voitures sont dans la cour, ouvrez nous la grille gémit Maître Bonnardin.

Du vent, ou je vais chercher mon fusil.

Nous partons, en file indienne, le long de la route départementale qui conduit à la ville, éloignée d'une dizaine de kilomètres.

Il pleut à verse maintenant.

Juché sur son tracteur, un paysan narquois complimente gaillardement les femmes dont les robes mouillées épousent les rondeurs.

Des camions nous aspergent d'eau boueuse.

Inutile de faire de l'auto-stop. Qui voudrait se charger de cette escouade calamiteuse, encombrée de mioches pleurards et de bagages pesants ?

Mon père entonne vaillamment une chanson de marche: "un kilomètre à pied ça use, ça use, un kilomètre à pied ça use les souliers; deux kilomètres à pied ça use, ça use..." Il n'est guère suivi. Mais quel panache ! C'est quelqu'un, mon papa chéri.

Enfin, nous arrivons à la gare.

Nos amis refusent de prendre le même train que nous. On se demande bien pourquoi.

Mon père tente de réchauffer l'atmosphère : "après tout, nous nous en sortons plutôt bien, on aurait pu finir en prison ; finalement, je ne regrette pas cette aventure ; l'adversité forge le caractère ; je me sens plus solide après cette épreuve, pas vous ?" Il n'obtient en réponse que des grognements sibyllins et nos amis s'éloignent rapidement, comme pour se préserver d'une maladie contagieuse.

De retour à Paris, mon père tire la leçon de notre échec: "l'été prochain, nous n'y resterons que trois semaines."

MARIE AU CROCODIL'HOTEL

La petite Marie est bien contente. Elle va partir en vacances en Amazonie, avec sa tante Caroline. L'Amazonie est une vaste contrée d'Amérique du Sud, couverte de forêts immenses et traversée par d'énormes fleuves, dont l'Amazone qui est le plus puissant du monde.

C'est l'annonce que voici, parue dans un journal, qui a décidé la tante Caroline à faire ce voyage avec sa nièce :

Le Crocodil'Hôtel offre aux amoureux de la nature un séjour gratuit de quinze jours au coeur de l'Amazonie, en pleine forêt vierge. La seule condition est de venir sans armes pour ne pas effrayer les animaux.

La bonne tante est triste de quitter sa chère télévision et les feuilletons d'amour qui la font pleurer d'émotion, mais elle aime tant faire plaisir à la petite Marie ! Et puis des vacances gratuites, cela ne se refuse pas.

Après une longue nuit d'avion, nos deux voyageuses atterrissent au bord d'un large fleuve.

Une chaloupe les attend qui porte l'inscription "CROCODIL'HOTEL".

Un grand gaillard silencieux, leur fait signe d'embarquer et met le moteur en marche.

Le bateau quitte le port et s'enfonce dans la forêt vierge. Des milliers de perroquets de toutes les couleurs volent d'arbre en arbre. C'est un spectacle ravissant, mais la tante Caroline n'en profite guère car elle est plongée dans un magazine qui donne les programmes de télévision du monde entier.

Après quelques heures de navigation, les trois passagers abordent au pied d'une colline dominée par une grande maison rose d'assez belle apparence .

Dans le parc, une trentaine de crocodiles, attachés à des piquets, se lamentent* en choeur.

- Ne craignez rien, dit l'hôtelier, ils ne sont pas méchants et je suis sûr qu'ils vous trouvent gentilles à croquer. Ah! ah! ah!

Sur cette mauvaise plaisanterie, l'homme conduit ses clientes jusqu'à l'hôtel, entre deux rangées de crocodiles qui tirent sur leurs cordes de toutes leurs forces et font claquer leurs machoires d'un air gourmand.

Sur le perron, une petite femme toute ronde au nez pointu accueille les deux arrivantes.

Elle tient dans ses bras un adorable bébé crocodile qui envoie des baisers à Marie avec l'une de ses petites pattes.

La femme parle très vite, d'une voix criarde :

-Avez-vous fait bon voyage... Bienvenue au Crocodil'Hôtel... N'ayez pas peur de notre élevage de crocodiles... Il nous fait vivre et nous permet d'offrir des séjours gratuits... Ce tout petit qui vous dit bonjour s'appelle Croquignolet... C'est notre amour, notre chouchou, notre gnongnon, la joie de notre vie... Il vous fait la fête, il a l'air de bien vous aimer... Le dîner est à sept heures... Vous pouvez vous baigner dans le fleuve mais attention aux piranhas... Ce sont des poissons carnivores qui vous dévoreraient en cinq minutes... Vous pouvez vous faire bronzer sur la plage mais attention aux moustiques... Vous pouvez vous promener dans la forêt mais attention aux serpents... Suivez-moi je vais vous montrer votre chambre.

Que cette chambre est bizarre ! La porte est épaisse et lourde comme celle d'un coffre-fort. Les fenêtres ne s'ouvrent pas et les vitres ont plusieurs centimètres d'épaisseur. Il n'y a pas de couvertures sur les lits ni dans les armoires.

Après un brin de toilette, Marie et sa tante veulent sortir pour aller dîner. Malédiction ! La porte est fermée à clé. Les deux malheureuses sont prisonnières.

Dans la chambre, on entend comme le ronronnement d'un moteur. Il y fait de plus en plus froid. Petit à petit, une couche de glace se forme sur les murs, le sol, le plafond et même les meubles.

-J'ai compris, s'exclame Marie, cet hôtel est un piège et cette chambre un immense réfrigérateur où l'on transforme les touristes en viande surgelée pour nourrir les crocodiles.

Voilà pourquoi il faut venir sans armes et pourquoi les séjours sont gratuits.

Il nous faut trouver très vite le moyen de sortir d'ici car dans moins d'une heure nous serons changées en statues de glace.

La pauvre tante Caroline pleure à froides larmes. Elle demande pardon à sa nièce d'avoir, pour faire des économies, choisi cet hôtel maudit.

-Cessez de gémir ma tante, l'interrompt Marie, écoutez moi plutôt.

Nous allons monter une petite comédie pour obliger ces monstres à nous libérer. Laissez-moi faire et ne vous étonnez de rien.

La fillette se met alors à parler d'une voix très forte pour être entendue des hôteliers qui attendent dans la pièce voisine que leurs victimes soient bien congelées.

-Puisque nous sommes condamnées à mourir ma chère tante, crie-t-elle, il vaut mieux que ce soit rapide. L'engourdissement par le froid est un trop long supplice.

Nous allons avaler une bonne dose de mort-aux-rats, ce poison violent que vous emportez toujours avec vous pour tuer les souris qui vous font si peur. Ainsi, nous n'aurons pas le temps de souffrir et ces brigands ne pourront pas nous donner en pâture aux crocodiles car ils les tueraient avec notre chair empoisonnée.

Bien sûr, cela n'est qu'une ruse inventée par la petite Marie pour tromper ses bourreaux. La tante Caroline ne voyage pas avec du poison dans son sac !

Le stratagème réussit. Les deux sacripants supplient leurs prisonnières de ne pas se suicider ; ils promettent de les laisser partir saines et sauves et déverrouillent la porte.

Marie sait bien que ces vauriens sont des menteurs et qu'ils les attendent dans le couloir, elle et sa tante, pour les assommer à coups de gourdins. Mais, heureusement, elle est plus maligne qu'eux.

-Commencez par arrêter le moteur qui réfrigère la chambre, dit-elle, nous sortirons après.

Pendant que la chaleur revient, Marie entend un gratouillis sur le bas de la porte. C'est le gentil Croquignolet qui voudrait bien entrer chez ses nouvelles amies.

Marie entrouvre le battant pour le laisser passer, le prend dans ses bras et menace ses geôliers: "si vous faites un seul geste pour nous arrêter, j'étrangle votre Croquignolet chéri".

A ces mots, le petit caïman se met à sangloter, mais Marie le rassure tout bas, en lui expliquant qu'elle veut seulement faire peur à ses vilains maîtres et qu'elle l'aime trop pour lui faire du mal.

-Pitié, pitié, grâce pour notre petit chouchou, hurlent en chœur les hôteliers.

Les deux prisonnières sortent de la chambre avec Croquignolet et parviennent sans encombre jusqu'au fleuve, accompagnées par les cris stridents des crocodiles, furieux de voir s'échapper leur déjeuner.Elles sautent dans le canot et s'éloignent rapidement.

Sur le bord, l'homme et la femme se roulent par terre de désespoir en criant toutes les injures qu'ils connaissent, car Marie a gardé Croquignolet qui s'agrippe à elle de toutes ses forces. Il a passé ses pattes de devant autour du cou de sa nouvelle maîtresse et rien ne pourrait lui faire décroiser ses petites mains vertes.

Sauvés, nos trois amis redescendent le fleuve, à travers la forêt magnifique, jusqu'à l'aéroport.

Ils préviennent la police pour qu'elle arrête les dangereux criminels auxquels ils ont échappé, puis ils reprennent l'avion pour Paris.

A peine arrivée chez elle, la tante Caroline allume sa télévision car il y passe un film d'amour qu'elle ne veut pas manquer.

C'est l'histoire d'un chirurgien - grand, mince, énergique et célèbre - et d'une hôtesse de l'air - grande, mince, douce et distinguée -. Ils se rencontrent dans un avion et tombent amoureux l'un de l'autre, mais ils sont trop timides pour se le dire tout de suite. Malheureusement, l'avion tombe en panne et les passagers doivent sauter en parachute. Suspendus dans le vide, les deux jeunes gens nagent dans l'air l'un vers l'autre. Ils arrivent à se rejoindre et s'avouent leur amour en plein ciel.

La tante Caroline trouve cette fin merveilleuse et sanglote de joie et d'émotion.

Mais tant de naïveté finit par agacer Marie qui ne peut s'empêcher d'en faire le reproche à sa tante :

- Comment pouvez-vous vous passionner pour des histoires aussi stupides. A force d'admirer des idioties, vous devenez incapable d'apprécier les belles choses. Vous avez à peine regardé les splendides paysages que nous avons traversés en Amazonie.

-C'est vrai-, répond la tante Caroline qui n'est pas orgueilleuse du tout, -il faut que je me corrige. Mais que veux-tu, je suis si sentimentale, j'ai tant besoin de belles histoires d'amour-.

La petite Marie embrasse alors tendrement sa tante chérie pour lui montrer qu'elle l'aime beaucoup et qu'elle regrette d'avoir été désagréable. Croquignolet se joint à l'embrassade de toute la force de ses mignonnes petites pattes.

© Dessins de Caroline Sagot-Duvauroux

*Quand un crocodile crie, on dit Qu'il se lamente, comme on dit d'une vache qu'elle beugle ou d'un chien qu'il aboie.