MON AMI L'ECUREUIL - Maurice Genevoix

Joseph Kessel disait de Maurice Genevoix qu'il était le poète des harmonies naturelles.

Nul mieux que l'écrivain solognot n'a su décrire, en effet, les liens subtils qui unissent l'homme à son environnement naturel et, particulièrement, au monde des bêtes et des plantes.

Ni ses diplômes prestigieux - il fut reçu premier à l'Ecole Normale Supérieure- ni les épreuves de la guerre de 1914-18 dont il revint grièvement blessé, ni sa célébrité d'écrivain - il obtint le prix Goncourt pour son roman "Raboliot" et fut longtemps Secrétaire Perpétuel de l'Académie Française - n'altérèrent cette communion avec la nature qui resta, toute sa vie, la source intarissable de son inspiration poétique.

Ce champion universitaire note en toute bonne foi qu'il n'a rencontré, dans son apprentissage, aucun maître à penser ou à écrire, et reconnaît sans fard ses maîtres véritables : tels pêcheurs, forgerons ou menuisiers de son enfance, tel piqueux de Sologne, ou tel trappeur du Grand-Nord Canadien.

Il est émouvant que cet homme mutilé par la guerre, "cette espèce de farce démente qui tournoie autour de moi dans un trémoussement hideux, incompréhensible et grotesque", écrit-il en 1915 - ait aussi vécu ce qu'il considérait comme la plus belle aventure de sa vie : une amitié, le temps d'une après-midi, avec un écureuil sauvage, symbole mystérieux d'une réconciliation de l'homme avec la création.

Voici de larges extraits du récit - admirable de simplicité - de cette rencontre qui changea profondément le regard de Maurice Genevoix sur la vie animale.

MON AMI L'ECUREUIL

L'aventure que je vais vous dire m'attendait un jour à ma porte. C'est la plus simple, la plus humble peut-être, mais aussi la plus belle, je crois, de toutes les aventures qui me sont arrivées dans ma vie.

On était au début du printemps. Ce jour-là, comme d'habitude, j'avais poussé le portillon de mon jardin pour aller respirer l'air des pins. J'avais une compagne de promenade, la plus jeune de mes filles qui devait, en ce temps-là, avoir dix ans. Nous allions, entre les arbres aux troncs rougeâtres sur lesquels jouait le soleil d'avril. Des coups de brise poussaient dans le ciel bleu des nuages très blancs et faisaient courir sur la Loire des risées d'un bleu d'ardoise. Sylvie, ma fille, trottinant, cueillait dans l'herbe les fleurs du printemps. J'étais seul quand la chose arriva.

D'abord, dans les fougères sèches, un bruissement furtif et rapide. Je m'arrête net, songeant à une vipère : c'est la saison où elles se réveillent et se montrent tout de suite agressives. Non, j'ai beau regarder : pas de vipère...

De nouveau, les fougères tressaillent. Ah! je te vois, toi, mon gaillard!..

Il est peut-être à deux ou trois mètres, campé en chien sur son derrière, sa queue touffue dressée sur sa tête.

C'est un écureuil de l'année, un petit garçon-écureuil, espiègle, malin et gentil. Je lis tout cela dans ses prunelles, tandis qu'il me regarde ou plutôt me dévisage, la tête levée, tournée de côté, son vif œil noir fixé sur moi...

Qui cèdera ? Qui bougera le premier ? C'est lui. Tranquillement, aimablement, il fait vers moi deux petits sauts légers. Quand il touche presque mes brodequins, il se replante sur son séant, relève son museau rose et recommence à me dévisager...

A mon tour je fais un pas.

Bien entendu, je suis maladroit... Et ce que je craignais arrive : l'écureuil s'enfuit sous mes yeux... Je m'avance encore et la petite bête, la queue étalée en panache, saute sur le tronc écailleux d'un vieux pin et, comme tous les écureuils du monde, disparaît au revers de ce tronc...

Je me mis à tourner tout doucement, les pieds dans l'herbe, autour du vieux pin. Et l'écureuil tournait à mesure, cramponné des griffes à l'écorce, s'arrangeant pour toujours se maintenir du côté opposé au mien, mais en même temps hasardant de droite et de gauche des coups d'œil de plus en plus hardis, de plus en plus gais et malins.

Très vite, c'était devenu un jeu, un charmant jeu de cache-cache où il était plus fort que moi...

Il laissait ma main se promener sur l'écorce du pin, l'effleurer, le toucher par instant. Comment douter qu'il le fit exprès ? Il aurait pu, en un clin d'œil, s'élever très haut dans l'arbre, me fausser définitivement compagnie. Mais non. Si par hasard, dans la chaleur du jeu, il s'élevait jusqu'aux premières branches, aussitôt il redescendait, se maintenait à ma hauteur d'homme, à portée de ma main d'homme.

Je le touchais de plus en plus souvent, du bout des doigts d'abord, puis de la paume. Qui de nous deux était le plus ému ? Etait-ce moi de le toucher ainsi, comme à mon gré ? Ou lui de se laisser toucher ?

Quand enfin j'appuyai ma paume, tendrement, il s'immobilisa sous elle, me laissa le saisir, soulever vers moi son petit corps...

Peu à peu, il cessa de trembler dans ma main. Il s'était rassuré lui-même, peut-être mystérieusement averti par un courant d'ondes secrètes qui passait de mon corps dans le sien. Qui peut savoir de telles choses ?

Tout à coup, en signal d'armistice, en témoignage de confiante amitié, il a soulevé sa queue en panache, l'a déployée largement sur sa tête, aussi paisible dans ma main qu'il l'avait été tout à l'heure parmi les fougères des bois...

L'écureuil maintenant nous parlait. Je veux dire que par intervalles il poussait une sorte de grognement, guttural et léger : c'était comme un salut à notre adresse, accompagné d'un coup d'œil amical, la tête tournée sur le côté, un peu penchée, pour mieux nous regarder d'un œil...

Il y avait, au pied du vieux pin, un tapis de mousse ensoleillée qui paraissait nous inviter. Nous nous assîmes. Je tenais toujours l'écureuil. Une fois assis, je le lâchais, un peu anxieux de ce qu'il allait faire. Pourquoi ne pas l'avouer ? Je m'attendais encore à le voir s'éloigner, sauter dans l'herbe ou dans un pin voisin. Mais au contraire il demeura, trottinant devant nous en pleine lumière, soulevant son poil ardent qui semblait s'embraser au soleil.

Loin de s'achever, l'aventure commençait... Ma fille s'était assise sur son manteau. Il fut vite évident que ce qui l'attirait le plus, c'était ce manteau douillet, et surtout sa doublure de soie... Il ne s'éloignait plus, tapotait la souple étoffe, la caressait. En vérité, nous ne comptions plus guère pour lui. Mais comme cet oubli devenait émouvant ! Il nous prouvait que la douce petite bête nous faisait une confiance aveugle, ne redoutait plus rien de nous, une fois pour toutes. Nous faisions partie de son monde, et d'un monde qu'elle aimait, comme la mousse, les fleurs sauvages et les arbres...

Le soleil, cependant, baissait. Le froid devenait pénétrant. L'écureuil le sentait comme nous, se blottissait plus étroitement dans le creux soyeux du manteau : un creux à sa juste mesure, qu'il façonnait petit à petit avec un merveilleux instinct. Se tournant de droite et de gauche, d'un flanc sur l'autre, poussant du nez, de la hanche, de l'épaule, il avait l'air de modeler un nid. Là... C'était fait. Encore deux ou trois tapotements, il n'y a plus qu'à se lover en rond, le museau contre les pattes de derrière, à fermer doucement les paupières et, mon Dieu oui, à s'endormir...

Combien de temps sommes-nous restés, à regarder l'écureuil endormi ? Je ne le sais plus, mais longtemps. Je me rappelle qu'insensiblement le soir s'est élevé des terres. On dit que la nuit descend ; mais ce n'est pas vrai, elle monte. Elle a monté des talus, du sous-bois. J'ai vu que Sylvie frissonnait...

Il fallait songer au retour, reprendre le manteau... Avec mille précautions, j'ai soulevé l'écureuil endormi pour le déposer sur la mousse...

D'elle ou de moi, qui a entendu le premier ? Nous n'avions pas fait dix pas. Ce qui, tout de suite, a frappé nos oreilles, ça été le doux grognement de tout à l'heure, ce bruit de gorge devenu familier, mais différent, beaucoup plus fort, précipité, impérieux. C'était vraiment une injonction : "Eh! bien, eh! bien! Attendez-moi, vous deux !"... Si incroyable que cela nous parût, il fallait bien en croire nos yeux : l'écureuil courait derrière nous, non pas en trottant sur la sente et la mousse, mais en bondissant... tout en continuant à grogner, à nous semoncer vertement : " Halte-là! Halte-là! J'arrive! "...

J'étais de plus en plus remué, touché plus que je ne saurais le dire de cette tenace fidélité. Qui sait ? Peut-être sottement fier, au fond de moi, d'avoir été ainsi choisi, élu : comme si j'eusse découvert en moi un singulier pouvoir tout neuf, un don magique...

L'écureuil se fatiguait, à la longue. Mais il poursuivait vaillamment, ne nous lâchant pas d'une semelle. Nous suivions la sente forestière qui sinuait à travers le hallier, marchions sur l'humus, sur la mousse, sur le gazon rêche des friches. Tout cela lui était familier. Il continuait de sauter, retrouvant sous ses pattes le souple feutrage des gramens, ou la bourre des vieilles fougères mortes, ou la douceur noire du terreau. Quel interminable voyage ! Nous approchions, touchions la haie taillée, le portillon de notre enclos, entrions dans la cour sablée...

Je l'ai repris alors dans mes mains et l'ai porté vers le logis. Sylvie et moi avons appelé la vieille servante qui partageait notre vie. Nos voix emplissaient la maison :

- Du lait ! Des noix ! Vite ! N'importe où ! Ici même, dans le vestibule !

Nous n'étions pas au bout de nos surprises. On aurait pu penser, tant il se rassura vite, qu'il avait vécu sous un toit, dans une sombre maison des hommes. C'est ce que je crus un moment, si absurde que cela fût : que j'étais tombé, en plein bois, sur une bête apprivoisée, un petit écureuil savant. Mais il était sauvage, sauvage : une bête domestiquée eût été beaucoup moins farouche.

C'est en écureuil libre que se conduisait celui-là, jusque dans son sans-gêne, son aisance, sa façon d'être chez lui...

Assis, bien installé, la queue en parasol, il grignotait à toute vitesse : la noix fondait en un clin d'œil. Mais que de projections, quel gaspillage, en apparence du moins ! Les miettes volaient de tous côtés, il ne voulait que la chair blanche, le reste était... postillonné, allègrement, vigoureusement. Il était très mal élevé. Il mangeait, pourquoi ne pas le dire ? Comme un charmant petit cochon. Et il buvait exactement de même...

Cependant, nous délibérions...

Que faire ? Sinon le rapporter là-bas, le rendre, et dès ce soir même, au bois de pins qui nous l'avait donné ?

Je l'y ai rapporté, en effet, seul, dans le soir brun, déjà nocturne...

Je n'avais plus besoin de le tenir. Il allait et venait sur mon corps comme il l'aurait fait sur un arbre, tantôt juché contre mon cou, tantôt glissant vers ma poitrine.

Soudain, dans une demi-culbute, il plongea l'une de ses pattes dans la poche intérieure de ma veste. Heureuse trouvaille ! L'instant d'après, il s'y était coulé tout entier, d'un mouvement vif, rampant, extraordinairement souple et sûr. Il fut tout de suite au fond de la poche, s'y agita quelques secondes encore. C'était clair : il bataillait contre des objets encombrants, mon stylographe, mes lunettes ; il préparait son nid, exactement comme au creux du manteau. Enfin vainqueur, il se lova, se mit en boule et, instantanément, s'endormit.

Lorsque nous atteignîmes les pins, je dus l'éveiller, non sans peine. Il me fallut fouiller ma poche, le repêcher au fond, tout amolli et chaud de sommeil. Il se secoua, aussi vite présent et alerte qu'il avait perdu conscience :

- Eh! bien, tu vois, nous sommes arrivés.

Il le savait aussi bien que moi. Sans plus rien dire, je m'appuyai à un tronc vigoureux, sans doute celui de l'arbre même au pied duquel nous avions joué. Je posai l'écureuil contre l'écorce rugueuse. Je ne le voyais presque plus. L'ayant lâché, il s'y agrippa. Et j'attendis, assuré désormais d'être aussi patient qu'il faudrait, autant qu'un animal des bois, autant que lui.

C'est là sans doute, dans la solitude et la transparence de la nuit, que l'aventure prit pour moi tout son sens. Je ne mesurais plus le temps. Je sentais seulement que l'écureuil trottait dans l'ombre, tantôt sur l'arbre, tantôt sur moi, nous confondant vraiment l'un l'autre, nous unissant ensemble à la pureté du bois, de la lande, à la lueur des premières étoiles, au silence.

Je me suis détaché du vieux pin, très doucement. Je me suis éloigné sans fuir, m'enfonçant insensiblement, enfin disparaissant dans l'ombre, avec le sentiment que pour lui rien n'était changé. Car pour moi, je l'ai su depuis, beaucoup de choses devaient l'être à partir de cette journée-là.

L'histoire est vraie. J'ai essayé de vous la dire telle qu'elle est réellement arrivée. C'est ainsi qu'elle est la plus belle...

Le lendemain, sans le dire à personne, je suis revenu sous les pins. J'avais empli mes poches de noix. Je me plaisais à imaginer que j'allais revoir l'écureuil, qu'il reviendrait à mon appel, ce jour-là et les jours suivants ; et qu'ainsi j'aurais dans les bois un petit ami sauvage, familier et fidèle, que je retrouverais à mon gré, avec lequel je partagerais des noix, mais aussi de très beaux secrets.

J'ai scruté avidement les branches. J'ai appelé longtemps, en imitant à fond de gorge (j'étais tout seul, je n'avais pas peur de paraître ridicule) le doux grognement que je n'avais pas oublié. Mais les branches n'ont pas frémi ; nul écho ne m'a répondu. Tout ce qu'il avait à me dire, l'écureuil me l'avait déjà dit.

Maurice GENEVOIX
Extrait des "Routes de l'Aventure"
Editions des Presses de la Cité

LIMPIDITES

Marcher sur les plages fines,
Au bord de la mer
Où dansent les fraiches virgules de couleur.
Dans l'attente du miracle,
Certain comme le soleil.
Délivrés par le balancement des roseaux pâles
Dans l'air du matin.
Avant que le zénith atterrant
N'ait délité notre âme.


A mi-hauteur,
Près de la lisière noire des sapins,
La tranquillité fraiche se respire,
Ordonnant nerfs et fibres.
Rien ne presse.
Il faut s'attendre à l'émergence de la vie,
Hors des convoitises.
La chétivité trouve sa place
Dans la mansuétude de la nuit.


Jette le temps par dessus ton épaule
Et pars à la découverte.
Au dehors la campagne est orange
Et l'eau des rivières glisse entre les prés.
Connais l'instant d'après-midi
Où te fixe le clocher lointain.
Surprise d'être là vivant,
Tendu vers d'innocents secrets.


Vois-tu ce beau canal entre ces berges vertes ?
Il est doux de toutes les couleurs du ciel.
Il conduit à la maison de la jeune fille
Dont le cœur est une chanson.


Il fait bon suivre
Entre les collines
L'ancien chemin de halage
Semé de feuilles jaunes.
Que soient rares les péniches et vieilles.
J'attends la révélation de cette eau qu'on dit morte,
Merveille de vie sous le soleil.


Le canal disparaît entre les collines
Et l'oubli l'ensevelit dans la paix,
Où les couleurs retrouvent leur vie,
Où commence l'inventaire heureux
Qui conduit à la lumière.


Près du canal,
La persévérance du temps
Porte l'espoir d'un long jour de paix
Où les piaillements sans malice des oiseaux
Nourrissent le silence.


Fragile comme un miroir d'eau,
A l'écart des routes,
Vit le paradis sauvage,
Vraie mesure du temps.


Limpidité des eaux laissées par les crues,
Près des arbres.
Oasis blondes cachées par les roseaux et les saules
Où se livrent les secrets du monde
En des éblouissements doux.


Je m'émerveille, j'embellis,
Je vis tout à coup le bonheur
Et tout à coup, je ne crains plus
Aucune tyrannie.


L'oubli nous décalque sur l'harmonie cachée,
Filon découvert par hasard et qu'il ne faut pas quitter.
Aujourd'hui commence la bonne métamorphose.
Pourvu que mes amis m'abandonnent.


Dans le lit du fleuve,
Une émergence de vérité
Baigne ma blessure,
Pansement de lumière.


Dans ce cirque de montagnes sèches,
Faire âme neuve
Et vivre sous la dictée du temps,
Porté jour après jour vers la plénitude.


Dans l'air intact, rien ne fissure
La simplicité du regard
Qui se nourrit de pierres sèches
Et de chemins ténus,
Délectables aux pieds rajeunis.


Comme elle est familière à mes os
Cette ville orientale
Bâtie sur une haute colline,
Dont les rues descendantes
Sont les affluents du désert.


L'enfant de Bénarès quitte l'échoppe de son père.
Il monte la large rue de sable qui traverse la ville.
Derrière lui, s'éloigne la steppe aux arbres maigres
Et la route d'or s'épanouit dans la plaine.


Chaque matin, c'était le bleu garanti ;
L'allégresse inconnue des notables statufiés ;
L'invisible bouclier de l'innocence
Qui fait le sable chaud,
La vague éclaboussante
Et luisantes les racines des pins,
Relais haletants des dévalements vers la mer.


S'inclure dans le passage des heures.
Pas à pas. Sans précéder
La colorisation du village,
L'affolement des herbes grises
Couchées par la bourrasque,
Les "coucou" de la lumière,
Le déchirement des cris d'amour
Dévorés par le silence.


J'ai rendez-vous d'amour avec la vie courante
Que l'on voit s'affairer au village
Du haut de la colline,
Tant que les désirs faméliques
N'ont pas dévoré l'allégresse
Et la carapace inquiète des mensonges
Fermé la porte à la lumière.


Savoir ses forces intactes à l'assaut des couleurs :
Orange, turquoise, mille verts,
Et les paillettes d'argent sur les rochers.
Nul homme n'a l'enseignement d'une crique sauvage.
Quel orgueil d'avoir pour seul maître,
Qui sait tout,
La douceur vivante de l'univers.


En arrêt dans le miroir des flaques,
Les poissons de verre s'incorporent
A la plénitude du temps,
Tandis qu'au loin la rivière
Ferraille entre les galets
Puis explore en silence
Les gouffres bleus
Où les courants divaguent.


Au fond du ravin,
Sous le pont rustique,
On prend des truites à la main.
Mais quand le flot s'étale
Sur les cailloux mordorés,
On s'en veut d'avoir déserté la lumière
Et le bonheur licite
D'une après-midi sur la plage
En famille, au soleil.


Qu'importe les noms des coquillages
Et ceux de leurs couleurs... qui se mangent.
Qu'importe de savoir les mots qui s'interposent,
Cache-vie pour rentrée des classes.


A notre lever, la mer dormait encore.
Nous avons marché sur la plage froide,
Vers le port transparent dont la digue
Retient la curiosité des montagnes bleues.


L'enfant posa son esprit sur la mer
Et sentit le temps l'acheminer vers sa plénitude.
Il rendit grâce pour l'intégrité de son âme et de son corps
Et pour son intelligence des merveilles.


Délicieux exil
Aux portes du temps.
Le matin tranquille
A lui tout son temps.

Penser à demain
C'est perdre son temps,
Le temps d'un matin
Pour coeurs innocents.

Vois-tu la rivière ?
Elle est là pourtant,
A l'écart des routes
Où l'on fuit le temps.

HENRI POURRAT l'âme de l'Auvergne

Henri Pourrat est, injustement, le plus méconnu des grands écrivains régionaux.
Chantre de l'Auvergne, il est l'auteur de nombreux ouvrages dont les principaux sont Les Vaillances, Farces et Aventures de Gaspard des Montagnes, passionnante épopée rurale qui lui valut le grand prix du roman de l'Académie Française et le Trésor des Contes, fabuleux recueil de près de mille récits venus du fond des âges, illustrations savoureuses de l'imaginaire paysan.
Henri Vialatte, son ami de toujours, considérait Pourrat comme le Selma Lagerloff français et demandait qu'il fut inscrit au programme des écoles.
Comme pour Marcel Proust, c'est à la maladie que nous devons l'essentiel de l'œuvre de Pourrat.
Atteint par la tuberculose à l'âge de vingt ans, il dut renoncer à une carrière d'ingénieur agronome et se consacra tout entier à la littérature.

L'œuvre maîtresse d'Henri Pourrat, "Gaspard des Montagne", est un grand roman d'aventures dont le héros, jeune forestier rayonnant d'intelligence et de hardiesse, s'engage dans un combat aux multiples péripéties pour protéger sa cousine bien-aimée contre les persécutions d'une bande de scélérats dirigée par le propre mari de la jeune femme.
Plus profondément, l'histoire est une allégorie, prodigieusement vivante, de la lutte immémoriale entre le bien et le mal, entre la lumière et les ténèbres, qui donne au livre la portée universelle des grandes œuvres littéraires.
Captivant, drôle, merveilleusement écrit, "Gaspard des Montagnes" est empreint d'une poésie simple et forte, puisée dans une communion quasi mystique avec la nature et la fraternité profonde de l'auteur avec le "peuple des campagnes" dont il a su, mieux qu'aucun autre, traduire la ténacité et la sagesse rustique.

Le livre commence par un prologue d'une extraordinaire intensité poétique, qui plante le décor et donne le ton de cette

Histoire à cent histoires
Qui vient de loin sur le vent et qui court
De bourg en bourg, de labour en labour,
Faite d'un souffle et de notre mémoire.

Voici quelques extraits de cette "ouverture", pèlerinage intérieur au pays natal où l'auteur puise l'inspiration de son œuvre.

La vieille Marie contait et contait...
Quand le temps est bas, que les bois des rampes
Houlent à long bruit, sur le mont Raudet,
Tend le rideau rouge, allume la lampe,
Et serrez- vous tous devant les landiers.
Il va reneiger cette nuit sans faute :
Ces montagnes sont si sombres, si hautes,
Et les chaumes gris si seuls à mi-côte,
Comme dans le temps, temps des margandiers...
Mais ici le cœur bat étrangement,
Parti dans le vent derrière ces dires,
D'amitié, de peur, d'un autre tourment.
Et pour n'y céder, alors, il faut rire.

Il fait du vent. Et dans ce vent, je veux partir, aller encore
Là-bas, où je retrouverai le grand matin d'herbe et d'oiseaux.
Là-bas, où, luisant et tonnant, l'eau s'écroule au flanc de la roche,
Où l'espace vous vient dessus, d'un coup, dans le large de l'aube,
Où la liberté, l'amitié font lueur dans les yeux des hommes,
Là-bas, où boire sous les pins le vent d'endurance et de force,
Au pays, en Auvergne !

Vialatte disait de Pourrat qu'il était "le premier paysagiste des lettres contemporaines".
En témoigne cette randonnée dans la montagne, dont la description est si belle que son parcours est aujourd'hui recommandé par les guides touristiques de l'Auvergne.

Après le Pas-de-la-Mule et le bois de l'Hôtesse, ils débouchèrent dans les pâturages.
Sur plus de dix lieues, jusqu'à Noirétable, ce pays s'étend, sans une terre, sans une maison. Un aspect de silence. Rien que des croupes ni vertes ni rousses, brunes de bruyère par places, où le pas des vaches a tracé des chemins d'herbe rase ; rien que les lourdes ondes de ces bourrelets et de ces combes, avec leurs bastions d'énormes granits usés s'épaulant en cavernes ; et dans les fonds, tournées vers le midi, parfois un rang de pauvres cabanes.
On se sent si léger, si dispos de son corps, qu'on irait tant qu'ils seraient longs dans ces déserts, sur ces terrasses au dessus des pays ! De toute la poitrine on y prend la santé, la pureté de l'air. Et l'on ne peut s'empêcher d'y cueillir ces fleurs, les plus des étoiles : la gentiane dorée, l'aconit couleur de l'orage, l'euphorbe, l'orpin, l'arnica, le lys martagon aux clochettes roses…
On montait et l'on descendait par sept ou huit montagnes basses. Mais sur ces empans d'airelles et de gazon, ils auraient marché toute la nuit, comme s'ils allaient au-devant d'ils ne savaient encore quel royaume du matin.



......Ils soupèrent, assis en rond sur les pieds-de-chat, les pensées, d'autres fleurs dont ils ignoraient le nom, peut-être la fleur du baume ou bien la fleur qui chante. On se sentait le cœur donné aux brises.
Soudain la lune se leva, derrière une roche. Elle poussait et grossissait, toute d'une lueur nue, sortant de derrière l'épaule de la pierre, ainsi que quelqu'un qui serait venu les voir. On ne pouvait cesser de tenir les yeux sur elle. La solitude, la compagnie de cette lune, éclatante comme une grande patène d'or inexplicable, cette paix de lumière et le silence de la nuit, tout cela donnait le désir de pleurer doucement.
......La lune donnait en plein. Les quatre jeunes filles se tenant par la main chantaient. Et cela aurait fait attendre les anges de retourner en paradis.

......Le moment venu, Gaspard entraîna la caravane. Bientôt Pierre-sur-Haute leur apparut comme une masse de rochers détachés et de gazon, levée contre le ciel. Il y eut une côte malaisée, où chacune accepta la main de son ami.
C'était la roche nue, une sorte de banc où ils s'assirent, les jambes pendantes. Ils avaient au-dessous d'eux tant de pays que les jeunes filles n'en pouvaient revenir. Elles s'émerveillaient d'être là plus haut que le puy de Dôme, qui parait si haut dans la nue. Le Dragon nommait par leur nom les puys à la file, montrait les monts d'Or, le Cantal. Elles ne se lassaient pas de tant et tant d'espace : et de ce côté le Forez montueux, ses bourgs, ses châteaux, ses étangs ; les montagnes des Cévennes, celles du Dauphiné ; et dans ces reculées, comme une traînée de sel, les grandes Alpes.

-Regardez !
De leur dentelure montait une chose sombre que Benoni compara au fond d'un chaudron. Le soleil en sortit, en palet de fer rouge. On aurait dit d'une éclipse. Depuis un grand moment, jusque dans les hauteurs, l'air s'était teinté de rose ; mais d'un rose si pur, d'une pureté si vive, si matinale, si fraîche... Au sortir de cette nuit de voyage et de chant sur les montagnes, la tête montée, le cœur remué, savaient-ils bien encore où ils étaient ? Le ciel semblait un grand ange d'aurore aux ailes ouvertes sur un monde d'argent, de feux légers et de merveille.
Et eux, ils étaient là, seuls, parmi les blocs arrondis par les âges et les hautes fleurs étincelantes qui commençaient de pencher sous la rosée. Ils regardaient ce matin en allé vers le paradis, ces étendues, cette lumière. Le soleil en Dieu se levait, sur ce ruban de pics lointains au bord du monde.
Il s'éclaircissait, lançant des rais qui éblouissaient l'œil : on n'en supportait plus la vue. Alors les Alpes commencèrent de flotter en vapeurs, et le regard se perdit sur des fantômes de montagnes. Déjà touchées, les cimes d'un bleu brouillé luisaient d'un pâle incarnat. Des nuages naissaient dans les pendantes vallées, se déroulaient comme des fumées, dont se rejoignaient les têtes rondes. Entre leurs glissements, de larges campagnes apparaissaient, si fines dans l'éloignement qu'on distinguait le trait d'un chemin montant vers une chapelle ou une tour déchiquetée sur une butte.
Le silence allait encore à l'infini sur la montagne. C'était bien le pays où l'on ne meurt point, où de mémoire d'homme on n'a vu porter Dieu à ceux qui passent l'été dans les burons. Car il semblait que l'on bût là de la jeunesse et du bonheur.

Voilà qui donne envie de visiter l'Auvergne et, je l'espère, de lire ce livre exceptionnel, édité chez Albin Michel et fort bien illustré par François Angeli.

L.S.D.

N.B. Le Trésor des Contes est édité par Gallimard.